Van valami szépség a világban, még ha keményebb hely is, mint valaha gondoltuk.

Amikor szállodába megy az ember, kilép önnön életéből, és semleges zónába ér, tiszta, fehér szobába, ahol nem tűnik olyan különlegesnek a halál.

Mindig sokkal jobb könyv van az ember agyában, mint amit végül sikerül papírra vetnie.

Súlyosnak éreztem a karom és a lábam, csalódás ült rám, valami névtelen, lebegő zavar fogott el. Nem akartam betolakodni a világába. Csak egy ideig át akartam ölelni, a mellkasomra húzni a fejét. Csak át akartam ölelni, míg teste kemény munkával átadja magát a múltnak.

Most elég sötét van ahhoz, hogy lássam a jövőt, a hideg reggeleket és hosszú éjszakákat, a mindennapos zenét.

Ez a mi otthonunk, hogy legyen honnan elfutni, és legyen hova visszatérni.

És talán mert magabiztos, mindenki azt hiszi, hogy jól van. De nincs.

Úgy nem találod meg a békét, ha elkerülöd az életet.

Valakinek meg kell halnia, hogy a többiek megbecsüljék az életet.

Talán az ifjúkor túlzásával túl könnyen szórjuk el rajongásunkat, mert tévesen azt képzeljük, mindig lesz miből adnunk.